Menas coisa.

O Inferno I

2010-12-14T21:03:00.001-02:00

O inferno vai ser cheio de unhas com esmalte azul cobalto e nosso trabalho vai ser tirá-lo com removedor de esmalte vagabundo por toda a eternidade. E sem manchar.

(da série "Minha ideia de inferno")

All the single planets

2010-03-26T17:32:00.002-03:00

Fazia tempo que não via algo tão genial, com esse capacidade intertextual com a cultura pop. (?)

Para ver ouvindo: Single Ladies

dorgas irairairia

2010-02-14T23:41:00.005-02:00

erva

padê

lenbro -n

I'll take a ride on the wild side

2010-01-29T11:48:00.001-02:00

Foram sete lagartixas, um jacaré empalhado; três noites, quatro dias; três banhos; muitas comidas.
Foram dois gagaísmos, uns cinco emos. E dois meses sem sair de casa: "Pra aprender a não beijar emo, menina!"

Agora são uma hora e meia de rodoviária, duas e meia de rodovia e o infinito em viagem. Ao infinito e além! Até que a água nos pare por terra e por ar, e o ônibus se recuse a persistir. Até que o motor se afogue ou se fechem as janelas, ignorantes ao externo e concentrante da situação miserável e confortável do interior. Parabéns pelo novo ar-condicionado! Parabéns pela nova casa alta! Mas cuidado. O homem também falha. Até o mais profissional.

"Sherlock Holmes", eu e minha avó.

2010-01-16T21:32:00.002-02:00

Eu assisti a esse filme ontem e curti muito. É um de potencial blockbuster com um toque cult. Não tem muito do rigor dos livros do Sir Conan Doyle. Bom, o próprio diretor, nosso velho conhecido Guy Ritchie, admitiu não ter lido um livro do detetive sequer. No filme, Sherlock Holmes é condecorado com mais alguns papéis, além de detetive com a percepção aguçada presente na memória coletiva: homem apaixonado e, em certas cenas, humorista. Além de um grande lutador. A aposta foi em sociedades secretas e magia negra, assuntos medievais bem em voga atualmente.

Muita ação, tiros e mortes nos lembram a cada segundo do diretor (que, né, quando deixou isso de lado, flopou homericamente em "Swept Away"), mistérios e o raciocínio lógico nos lembram do Sherlock Holmes que conhecemos nos livros de Arthur Conan Doyle ou simplesmente conhecemos por ser uma figura que se inseriu tão fortemente na nossa cultura.

ahazou, Guy

Assassinando Cecília

2010-01-04T21:16:00.001-02:00

Eu canto porque o silêncio persiste
e minha vida se completa
sou alegre e sou triste,
não poeta.

Porque seu pai...

2009-12-16T14:54:00.002-02:00

"Meu pai"? Até onde eu sei, não escolhi qual espermatozóide carregaria metade de mim. Não escolhi nem pai, nem mãe. Colocar "seu pai" numa conversa não é a melhor maneira de falar sobre qualquer coisa. Tudo não pode convergir para o assunto "seu pai".
Não jogue nas minhas costas a responsabilidade por cada molécula de ar que ele respira. Mais uma vez: eu não escolhi meu pai. Não tenho culpa pelo que ele faz (ou não faz, melhor).
Eu não escolhi o seu marido também.
Não sou eu que errei uma vez e pretendo errar tantas outras vezes possíveis.
Posso ter escolhido tantas outras coisas certas e erradas. Mas não escolhi meu pai. Sem que haja qualquer valor afetivo em "pai" aqui escrito.

Cada qual com sua Quimera

2009-12-10T15:31:00.002-02:00

Sob um grande céu cinzento, numa grande planície poeirenta, sem caminhos, sem gramados, sem uma urtiga, encontrei vários homens que andavam curvados.

Cada um deles carregava nas costas uma enorme Quimera1, tão pesada quanto um saco de farinha ou de carvão, ou os apetrechos de um soldado da infantaria romana.

Mas a monstruosa besta não era um peso inerte; pelo contrário, envolvia e oprimia o homem com seus músculos elásticos e possantes; grampeava-se com suas duas vastas garras no peito de sua montaria; e sua cabeça fabulosa sobressaía acima da fronte do homem, como um daqueles capacetes horríveis com os quais os antigos guerreiros esperavam acirrar o terror inimigo.

Interroguei um desses homens, e perguntei-lhe aonde iam assim. Respondeu-me que de nada sabia, nem ele, nem os outros, mas que evidentemente iam a algum lugar, já que eram levados por uma invencível necessidade de andar.

Coisa curiosa de se notar: nenhum dos viajantes parecia irritado com a besta feroz pendurada em seu pescoço e colada em suas costas; dir-se-ia que a considerava como fazendo parte de si mesmo. Todos esses rostos cansados e sérios não demonstravam desespero; sob o céu, com os pés mergulhados na poeira de um solo tão desolado quanto este céu, eles caminhavam com fisionomia resignada daqueles que estão condenados a ter sempre esperança.

E o cortejo passou a meu lado e afundou na atmosfera do horizonte, no lugar em que a superfície arredondada do planeta se esquiva à curiosidade do olhar humano.

E, durante alguns instantes, teimei em querer compreender esse mistério; mas em seguida a irresistível indiferença se abateu sobre mim, e me deixou mais duramente oprimido do que eles próprios por suas esmagadoras Quimeras.

-------------------

BAUDELAIRE, Charles. "Cada qual com sua Quimera" in: Pequenos Poemas em Prosa (O Spleen de Paris). São Paulo: Hedra, 2009. p. 47

XIX

2009-11-27T19:19:00.003-02:00

Se eu soubesse
Teu nome verdadeiro

Te tomaria
Úmida, tênue

E então descansarias.

Se sussurrares
Teu nome secreto
Nos meus caminhos
Entre a vida e o sono

Te prometo, morte,
A vida de um poeta. A minha:
Palavras vivas, fogo, fonte.

Se me tocares,
Amantíssima, branda
Como fui tocada pelos homens

Ao invés de Morte
Te chamo Poesia
Fogo, Fonte, Palavra viva
Sorte.

(Hilda Hilst. Da morte. Odes mínimas.)

Descrição

2009-11-12T18:03:00.002-02:00

"É a sazão outonal, em meio ao carnaval da efêmera duração. Inflama-se o rubor das rosas, a tez de sangue vivo das flores adquire maravilhosa cintilação tísica."

A fome, Knut Hamsun. Trad: Carlos Drummond de Andrade.

Costume makes the clown

2009-11-10T18:32:00.001-02:00

And I don't always smell like strawberries and cream

But look at how
I'm taking the make-up off my face
Before I forget who I am now

I'm not here to let you down
But the costume makes the clown
It's just life's anatomy
Don't be so hard
Don't be so hard on this
It's your turn now
Your turn now...
To cheat on me

Shakira - Costume Makes the Clown (in: Oral Fixation vol. 2)
http://www.4shared.com/file/35638096/e1a1056f/10_10_Costume_Makes_the_Clown.html?s=1

Tudo faz sentido agora

2009-11-06T21:08:00.002-02:00

"Qualquer pessoa minimamente pedante sabe que o grande segredo da inteligência é cultuar tudo que é incompreensível, fingindo que faz sentido."

Polly in http://tedouumdado.com.br visitado em 06/11/2009 às 21h

This Is It

2009-10-31T16:22:00.006-02:00

Eu não chorei. Aquele aperto no peito é mais pesado que o choro. Tinha tudo pra ter um final feliz. É o lembrar tudo que poderia ter sido e que não foi.
O ponto maravilhoso desse documentário é a falta de detalhes pessoais: o diretor tinha como pretensão mostrar, sempre mostrar sem contar, todo o trabalho artístico da turnê e, claro, do próprio Michael. Quem procurou assistir ao filme para ver polêmica e fofocas perdeu tempo e dinheiro. Finalmente alguém conseguiu mostrar o quanto MJ era maior que todos os escândalos, maior que a opinião pública. Era, definitivamente, um músico, um bailarino. Um artista. Sabia exatamente o que estava fazendo. Em termos artísticos, claro.

Do conformismo do homem na sociedade de consumo frankfurtiana ou Viva la Revolución

2009-10-23T10:18:00.002-02:00

De sorrir por dentro
iluminam-se os céus;
De chorar por dentro
iluminam-se os céus.

Porquanto o respirar atrai outro respirar
e neste o pensamento em nada influi.
Mas do respirar do pensamento,

do chorar e do sorrir,

iluminam-se os céus
ou devora-os a penumbra em trevas.

Er...

2009-10-22T21:23:00.003-02:00

Ok, não tenho o que comentar. Ou é demais para a minha capacidade cognitiva, ou coerência não é o ponto forte desse blog.
via: http://tedouumdado.com.br

Liberdade de andar de bermuda por aí.

2009-10-13T17:26:00.001-03:00

Às vezes eu acho que o machismo é tão grande e controlador que até o feminismo, o feminino e o femismo se submetem ao poder gramatical e social do masculino.

Continuidade dos Parques

2009-10-08T21:04:00.002-03:00

Começara a ler o romance dias antes. Abandonou-o por negócios urgentes, voltou à leitura quando regressava de trem à fazenda; deixava-se interessar lentamente pela trama, pelo desenho dos personagens. Nessa tarde, depois de escrever uma carta a seu procurador e discutir com o capataz uma questão de parceria, voltou ao livro na tranqüilidade do escritório que dava para o parque de carvalhos. Recostado em sua poltrona favorita, de costas para a porta que o teria incomodado como uma irritante possibilidade de intromissões, deixou que sua mão esquerda acariciasse , de quando em quando, o veludo verde e se pôs a ler os últimos capítulos. Sua memória retinha sem esforço os nomes e as imagens dos protagonistas; a fantasia novelesca absorveu-o quase em seguida. Gozava do prazer meio perverso de se afastar, linha a linha, daquilo que o rodeava, a sentir ao mesmo tempo que sua cabeça descansava comodamente no veludo do alto respaldo, que os cigarros continuavam ao alcance da mão, que além dos janelões dançava o ar do entardecer sob os carvalhos. Palavra por palavra, absorvido pela trágica desunião dos heróis, deixando-se levar pelas imagens que se formavam e adquiriam cor e movimento, foi testemunha do último encontro na cabana do mato. Primeiro entrava a mulher, receosa; agora chegava o amante, a cara ferida pelo chicotaço de um galho. Ela estancava admiravelmente o sangue com seus beijos, mas ele recusava as carícias, não viera para repetir as cerimônias de uma paixão secreta, protegida por um mundo de folhas secas e caminhos furtivos, o punhal ficava morno junto a seu peito, e debaixo batia a liberdade escondida. Um diálogo envolvente corria pelas páginas como um riacho de serpentes, e sentia-se que tudo estava decidido desde o começo. Mesmo essas carícias que envolviam o corpo do amante, como que desejando retê-lo e dissuadi-lo, desenhavam desagradavelmente a figura de outro corpo que era necessário destruir. Nada fora esquecido: impedimentos, azares, possíveis erros. A partir dessa hora, cada instante tinha seu emprego minuciosamente atribuído. O reexame cruel mal se interrompia para que a mão de um acariciasse a face do outro. Começava a anoitecer.

Já sem olhar, ligados firmemente á tarefa que os aguardava, separaram-se na porta da cabana. Ela devia continuar pelo caminho que ia ao Norte. Do caminho oposto, ele se voltou um instante para vê-la correr com o cabelo solto. Correu por sua vez, esquivando-se de árvores e cercas, até distinguir na rósea bruma do crepúsculo a alameda que o levaria à casa. Os cachorros não deviam latir e não latiram. O capataz não estaria àquela hora, e não estava. Pelo sangue galopando em seus ouvidos chegavam-lhe as palavras da mulher: primeiro uma sala azul, depois uma varanda, uma escadaria atapetada. No alto, duas portas. Ninguém no primeiro quarto, ninguém no segundo. A porta do salão, e então o punhal na mão, a luz dos janelões, o alto respaldo de uma poltrona de veludo verde, a cabeça do homem na poltrona lendo um romance.

CORTAZAR, Julio. Final do jogo.
Trad. Remy Gorja Filho.
Rio de Janeiro, Ed. Expressão e Cultura, 1971.

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(Não, eu ainda não consegui superar...)

Memento mori

2009-09-29T19:02:00.002-03:00

Eat
drink
and be merry

For tomorrow you may be
dead.

http://www.4shared.com/file/136363645/252be353/11_MEMENTO_MORI.html

(The Bastard Fairies)

Aula Final

2009-09-28T17:54:00.002-03:00

Sacou da mochila puída a arma mortal. Sete balas atigiram-o marcando a carne em arranhões, cortes secos e ensanguentados. A dor infligida ardia no outro, o fogo desconhecido e indomável do Eu tocando com as pontas dos dedos avermelhadas o Eu-outro, negação complementar do Eu-eu.
Ciente, a partir de agora, do não-indivíduoelementar conjunto ao universo irresistivelmente irrestrito, guardou as páginas cortantes manchadas do sangue metafísico.

Sonhos

2009-09-18T09:55:00.001-03:00

SEGISMUNDO:

Es verdad; pues reprimamos

esta fiera condición,

esta furia, esta ambición

por si alguna vez soñamos.

Y sí haremos, pues estamos

en mundo tan singular,

que el vivir sólo es soñar;

y la experiencia me enseña

que el hombre que vive sueña

lo que es hasta despertar.

Sueña el rey que es rey, y vive

con este engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso que recibe

prestado, en el viento escribe,

y en cenizas le convierte

la muerte (¡desdicha fuerte!);

¡que hay quien intente reinar,

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende;

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño;

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

("La vida es sueño", Pedro Calderón de La Barca)

Block

2009-09-06T15:47:00.002-03:00

Nem ligo. Não faz diferença. Nunca me importei. Não mesmo. Nunquinha. Como se fosse me afetar... Como se eu não soubesse...

- Uma mentira contada muitas, diversas, infinitas, milhares, milhões de vezes torna-se uma verdade.

Nem sempre.

Tédio

2009-07-30T16:12:00.007-03:00

Horas em que um espírito artístico o embala. O ócio pode, enfim, torná-lo e tornar-se criativo. E pela última vez um bloqueio, a aversão (talvez ao que é produtivo e que por fim se revelará pouco útil). Ou o medo, puramente. Medo do incompreensível, do indelével e da criatura. Ou a simples carência da criação em um mundo reativo que joga ao seu curriculum a proatividade com tanta segurança de um aperto de mãos firmemente ilusionista como se fosse puxar de seus bolsos um coelho fofucho como de espuma e azul, o diferencial tão buscado do -sejaproativo.
O espírito artístico mais uma vez embala um processo estático que se debate de um lado a outro numa jaula de resistência em busca de um novo processo de livramento. Extático dessa vez.

S. Petersburgo e Leningrado

2009-07-28T19:58:00.003-03:00

Comunistas says:
Aqui não pode mexer a bunda de um lado para o outro, vestir-se com frivolidade, dançar numa barra, saudar alegremente as lésbicas. É preciso se vestir com recato, cantar de forma melódica e lembrar as regras morais.

Deve ser conservadorismo tradicionalista pós-gripe suína, não?

Rondó do Cavalo Manco

2009-07-21T18:39:00.003-03:00

Minha terra tem Palmas-TO
Onde canta a banda Calypso.
...
Calypsooooooooou!

(Marian featuring Maitê in IEL1 - A angústia)

We're off

2009-07-11T15:15:00.001-03:00

Siga a estrada de tijolos amarelos. Siga a estrada de tijolos amarelos.
Siga, siga, siga, siga,
Siga a estrada de tijolos amarelos.
Siga a estrada de tijolos, siga a estrada de tijolos,
Siga a estrada de tijolos amarelos.

Estamos indo ver o mágico, o maravilhoso mágico de Oz
Você descobrirá que ele é o mais sábio entre os sábios! Se é que já houve um sábio algum dia! Se é que realmente houve um sábio algum dia!
O mágico de Oz é único por causa,
por causa, por causa, por causa, por causa, por causa
por causa das coisas maravilhosas que ele faz.

sexta-feira variática chuvosa

2009-07-10T13:34:00.002-03:00

é, nós temos coiso ao contrário.
ou vocês têm coisa ao contrário.

e vice-versa.
ou o oposto disso tudo.
só que ao contrário.

Sono

2009-07-09T00:28:00.002-03:00

iu onli ci uatior ais uantchuci
rau quen laife bi uatchuanitchubi
iôr frozen uen ior rart is noropen

iôr sou consumed uif rau mãtchi iu guéti
iu ueisti iór taime uif reitchenruigréti
iôr frozen uen ior rart is noropen

mmmmmmmmmmmmm mmmmmmm mmmmmmm mmmmmm

ifai cud mélti iór rart

mmmmmmmmmmmmm mmmmmmm mmmmmmm mmmmmm

uinever bi apart

mmmmmmmmmmmmm mmmmmmm mmmmmmm mmmmmm

guiviorself tchu mi

mmmmmmmmmmmmm mmmmmmm mmmmmmm mmmmmm

iu...rold...dequi

mer girl

2009-07-05T17:41:00.003-03:00

and the ground gave way beneath my feet
the earth took me in her arms
leaves covered my face
ants marched across my back
the black sky opened up
blinding me

I ran to the forest
I ran to the trees
I ran and I ran
I was looking for me

and I smelled her burning flesh
her rotting bones
her decay

I ran and I ran
I'm still running away

(madonna. ray of light, #13)

Cor[r]es criançamente

2009-06-30T15:30:00.003-03:00

Comprei giz de cera
pra desenhar no muro estrelado
kolodyamente estrela,

e aquele olho-único me verdeamente observa
soprando entredentes tire o negro do corvo;

e muita cola bastão
dez gramas sem toxinas
-perdão pela rima-
para colar meu coração
em pasta catálogo, cinquenta plásticos-folha.

Comassim?

2009-06-29T23:19:00.004-03:00

como-assim
hein?

Expiração

2009-06-27T20:52:00.003-03:00

Inspira...
...Expira...
...Inspira...
___________
Nossa!
que vontade mágica de comer cogumelos.

Cogumelo says:
Oi.

Cause this is thriller night

2009-06-25T20:08:00.008-03:00

And no one saved you from the beast that was about to strike. Meu mundo purpurinado ficou um pouco menos reluzente-brilhoso.

RIP Michael Jackson
(29.08.58 - 25.06.09)

Coisa velha

2009-06-25T17:17:00.003-03:00

Xis Dê

2009-06-21T17:37:00.001-03:00

XD
o que significa XD
é uma carinha
rindo
sabe, rindo tanto que até fecha os olhos
X esses são os olhos fechados
D esse é o riso
XD

Aforismo

2009-06-21T16:27:00.001-03:00

Conocí un hombre interesante: no tenía principios.
Un hombre, un verdadero hombre, no tiene principio ni fin. Como Dios.

(Vicente Huidobro)

Tw1tt4' :0 [2]

2009-06-14T11:36:00.000-03:00

Machado de Assis - tinha o sarcasmo como segunda língua. A primeira era sintoma de esquizofrenia. #140

Aquiles chorou. Por doze dias, trégua em respeito ao morto e família. Não se fazem mais assassinos como antigamente. #140

Telefonia fática

2009-06-12T12:05:00.001-03:00

-Alô
-Moshi moshi. Alô.
...
-Alô?
-Alô.
-Haruki-san.
...
-Alô?
-Alô.
-Casa de Haruki-san?
...
-Não.
-Obrigado.

30 anos mais tarde.

2009-06-10T18:40:00.004-03:00

Aula inaugural

2009-06-10T11:52:00.003-03:00

É verdade que na Ilíada não havia tantos heróis como na guerra

[do Paraguai…

Mas eram bem falantes
E todos os seus gestos eram ritmados como num balé
Pela cadência dos metros homéricos.
Fora do ritmo, só há danação.
Fora da poesia, não há salvação.
A poesia é dança e a dança é alegria.
Dança, pois, teu desespero, dança
Tua miséria, teus arrebatamentos,
Teus júbilos
E,
Mesmo que temas imensamente a Deus,
Dança como David diante da Arca da Aliança.
Mesmo que temas imensamente a morte
Dança diante de tua cova.
Tece coroas de rimas…
Enquanto o poema não termina
A rima é como uma esperança
Que eternamente se renova.
A canção, a simples canção, é uma luz dentro da noite.
(Sabem todas as almas perdidas…)
O solene canto é um archote nas trevas.
(Sabem todas as almas perdidas…)
Dança, encantado dominador de monstros,
Tirano das esfinges,
Dança, Poeta.
E sob o aéreo, o implacável, o irresistível ritmo de teus pés,
Deixa rugir o Caos atônito…

(Mario Quintana)

Não por isso...

2009-06-08T20:49:00.003-03:00

Adoro escrotisse alheia e auto-apreciação. Mentira. É só engraçado mesmo.
Isso me lembra outra coisa: como minha irmã consegue ser tão igual ao meu pai? Acho que o ódio aflora a partir disso. Não das constatações, mas dos resultados.

A vaca voadora

2009-05-28T19:14:00.003-03:00

Muahaha era uma vaca marrom. Uma vaca normal. Nariz de vaca. Boca de vaca. Olho de vaca. Orelha de vaca. Patas de vaca. Asas de avestruz. Seria uma vaca normal, se não tivesse as asas de avestruz. Vivia no pasto, sempre visitava o galinheiro de avestruz. Era uma pobre aberração. Ninguém gostava dela. Podemos dizer que Muahaha era solitária. Só conseguia falar com os cachorros. O único idioma que ela falava era o latido.

Cãin era o melhor amigo de Muahaha. Ele entendia exatamente como era ser uma aberração. Cãin tinha orelhas de coelho. Diferente de Muahaha, Cãin sabia latido, vaquês, avestruzeiro, além de árabe, hebraico, grego, alemão, mandarim e francês.

-Eu quero me livrar dessas malditas e empenadas asas! - Disse Muahaha para o cachorro naquele último dia do oitavo mês do ano.

-Bom, suas asas são melhores que minhas orelhas felizes.

-Você ouve melhor com as orelhas.

-E você pode voar! - Respondeu Cãin.

-Não posso, não. - Disse Muahaha quase chorando - As asas de avestruz não são voantes.

-Que pena.

.-. Como eu era perturbada com 12 anos...

sexta-sábado-domingo

2009-05-16T17:22:00.003-03:00

Eu poderia escrever um ensaio gigante sobre o quanto eu odeio fins de semana. Juro. E sobre o quanto minha irmã me irrita. (E nem venham com essas hipocrisias ae de falar que sempre quis ter um irmão, porque "seria uma companhia". Quer companhia "pega o metrô na Sé às 18h" de uma quinta-feira, já dizia o grande mestre Lobinho.)

tw1tt4' :O

2009-05-15T22:32:00.000-03:00

Bastava agora livrar-se do corpo, quente e pulsante, se não morto. Ao pé do altar da igreja abandonada: enterrou o pai e tomou a benção.#140

Só pra não dizer...

2009-05-14T16:44:00.003-03:00

qu'eu não falei das lontras.

É, efeito das provas. Ou feitas as provas.

Tânat[-Er]os

2009-04-22T18:47:00.007-03:00

Se se morre de amor! - Não, não se morre
Se morre, antes, dos dias,
de enfarto, hemorragia,
DST, cirrose hepática,
tuberculose, malária,
desnutrição cancerígena,
o mal do século, bala perdida.

Se se morre de amor! - Não, não se morre
Se morre, antes, da vida:

da morte,

anunciada.

Resumo.

2009-04-18T12:14:00.002-03:00

Sempre.

[sem título]

2009-04-03T10:27:00.002-03:00

Voava o Condor dizendo
"Melhor era o céu anil
Lá da terra do meu sangue"
Lá palmeiras (mais de mil)
Verdejavam os jardins
Que não via no Brasil

Sabiá olhava torto
Para o pássaro estrangeiro
Queria contar-lhe toda
História do brasileiro,
Desde os antigos indígenas
Que estavam aqui primeiro.

"Ano de 1500
Chegaram as caravelas
E todos os portugueses.
Nossas matas, de tão belas,
Invadidas pelo branco
Hoje não há nada delas.

São Vicente foi fundada:
O princípio da minha terra.
Terra fria e sem cana,
Pr'o progresso a espera.
O regente no Brasil
Descobriu a roxa serra.

Desde então se vê riqueza
Na tal vila rejeitada.
Desigual, nossa cidade
De miséria é cercada,
A São Paulo da garoa
Hoje vive de enxurrada.

Do progresso do café,
Das bandeiras, os primores:
Nossas ruas têm mais gente,
Nosso céu não tem mais cores,
Nossas noites têm mais tiros,
Na Augusta, mais amores."

Sabiá o tendo dito,
Alçou voo, foi pr'exílio.

Trabalho de Literatura do ano passado >D

Desenterrando

2009-03-21T16:25:00.005-03:00

Já estamos quase no fim de março, e o que eu fiz até agora? Nada. Quer dizer, um pouco mais que nada. Mas sempre é bom generalizar. Ou não. Então o tempo vai passando, e a gente vai correndo. Correndo cada vez mais rápido em direção à morte, por mais clichê que isso possa parecer, ou ser. Alguns chegam logo, como é o caso do Julião. Outros não. Por enquanto. É como se a vida fosse um signo: um só existe delimitado por outro. Mas eu não estou apta a discorrer sobre o que eu não entendo: vida, morte e Linguística.

É para lá que eu vou

2009-02-28T16:31:00.003-03:00

Para além da orelha existe um som, à extremidade do olhar um aspecto, às pontas dos dedos um objeto - é para lá que eu vou.

À ponta do lápis o traço.

Onde expira um pensamento está uma idéia, ao derradeiro hálito de alegria uma outra alegria, à ponta da espada a magia - é para lá que eu vou.

Na ponta dos pés o salto.

Parece a história de alguém que foi e não voltou - é para lá que eu vou.

Ou não vou? Vou, sim. E volto para ver como estão as coisas. Se continuam mágicas. Realidade? eu vos espero. E para lá que eu vou.

Na ponta da palavra está a palavra. Quero usar a palavra “tertúlia” e não sei aonde e quando. À beira da tertúlia está a família. À beira da família estou eu. À beira de eu estou mim. É para mim que eu vou. E de mim saio para ver. Ver o quê? ver o que existe. Depois de morta é para a realidade que vou. Por enquanto é sonho. Sonho fatídico. Mas depois - depois tudo é real. E a alma livre procura um canto para se acomodar. Mim é um eu que anuncio.

Não sei sobre o que estou falando. Estou falando de nada. Eu sou nada. Depois de morta engrandecerei e me espalharei, e alguém dirá com amor meu nome.

É para o meu pobre nome que vou.

E de lá volto para chamar o nome do ser amado e dos filhos. Eles me responderão. Enfim terei uma resposta. Que resposta? a do amor. Amor: eu vos amo tanto. Eu amo o amor. O amor é vermelho. O ciúme é verde. Meus olhos são verdes. Mas são verdes tão escuros que na fotografia saem negros. Meu segredo é ter os olhos verdes e ninguém saber.

À extremidade de mim estou eu. Eu, implorante, eu a que necessita, a que pede, a que chora, a que se lamenta. Mas a que canta. A que diz palavras. Palavras ao vento? que importa, os ventos as trazem de novo e eu as possuo.

Eu à beira do vento. O morro dos ventos uivantes me chama. Vou, bruxa que sou. E me transmuto.

Oh, cachorro, cadê tua alma? está à beira de teu corpo? Eu estou à beira de meu corpo. E feneço lentamente.

Que estou eu a dizer? Estou dizendo amor. E à beira do amor estamos nós.

Clarice Lispector
in “Onde estivestes de noite” - 7ª Ed.
Ed. Francisco Alves - Rio de Janeiro - 1994

Documentação

2009-02-19T14:22:00.002-03:00

Platonismos, petrarquismos, camonismos.
Usando uma palavra grega "hipopótamo" acima das concepções de verdade museológicas de opinião e epistemopoucomeimporta. Explorar, conservar, proteger, moça, onde é a saída?

euri/

2009-02-04T15:13:00.002-02:00

O estudante perfeito, que não desconfiava que era um chato, pensou: qual era a palavra mais difícil que existia? Qual era? Uma que significava adornos, enfeites, atavios? Ah, sim, gregotins. Decorou a palavra para escrevê-la na próxima prova.

(Clarice Lispector, "Onde estivestes de noite")

Misantropia natural

2009-01-28T23:56:00.006-02:00

Os ossinhos miúdos tirintam nas mãos, penugem cinzenta, soro salgado de lágrimas e vida que escorre e escapa da agulha, subcutânea salvação. Marca do asfalto cru e inchado saltando da órbita, fundo ao globo, sentidos cortados, queimados curtos sonoros apenas. Fino e agudo clama por tudo ao nada em trépido frêmito. Pureza de alma aquecido por fim ao palpitar do coração ressoa ressona em cegos sonhos.

Bur-legis-lar ou O Processo

2009-01-24T22:09:00.005-02:00

Segundo-consta

Artigo n+2

Parágrafo n-1+7n²

Item n!p-2^k

et coetera

et coetera etc.

Segundo-consta
Olhos já não choram

Segundo-consta
Grito não é mudo

Segundo-consta
somoslivres, somoslivros-carta-arquivamento

Segundo-consta
Temosletra-leite-leito

Segundo-consta
Todos-constam.

alo vosse

2009-01-24T11:32:00.003-02:00

tenço. hagora eu tenho hum meis pra iscrever de tudu "herrado". reforma ortografika, aham. ah e si eu fikar xata e pedanti, favor me ispancaren, beigos.
modei o nome do blogui. ben mas loki que "existencialirismo".
(nota: pará de moodar o nomi do blogui há cada sês mezes.)

Blindagem

2009-01-17T18:49:00.002-02:00

Você está muito bem agora que blindou seu carro. Vejo como você dirije com tranquilidade e firmeza, respeita as faixas, compreende os outros motoristas em suas decisões imediatas. Você para suavemente. Devo te dizer que você está sereno como se estivesse em casa, oferecendo um jantar às pessoas de sua confiança. Você está ótimo! Cara, você realmente está em seu elemento! Esse ar condicionado... esse rádio vazando bossa nova... Você está tranquilíssimo! Parabéns! Não posso deixar de notar que você está assim... e te dizer, é claro! Puxa, como você está bem dentro dessa blindagem!

(Fernando Bonassi, São Paulo/Brasil)

existenciaQUE?

2009-01-16T23:26:00.001-02:00

Como o nome desse blog é horrível, pedante, pseudo-intelectual e idiota. Sugestões?

109 kcal

2009-01-13T22:03:00.004-02:00

Esticou uma perna, depois outra. Virou-se de bruços. Tentou, não conseguiu. Levantou-se. Desceu até a cozinha. Passou manteiga na cream-cracker, muita manteiga. Gostava quando a matéria amarelada e gordurenta se esvaia pelos furinhos da bolacha.

Reforma ortográfica

2009-01-11T10:12:00.005-02:00

Diario de Pernambuco, 08/01/09

Oi-e

2009-01-06T17:19:00.002-02:00

Então que acabou a segunda fase e nada de vestibular certamente por um ano e espero que por mais alguns. A sensação de ter terminado as provas deve ser melhor que a de passar *-*
Anyway, eu 'tô na vibe da mendicância: alguém quer me dar óculos iguais aos da Madonna na Sticky & Sweet e da Lolita no cartaz do filme do Kubrick? :D Só oito dólares.

Dois mil e nove.

2008-12-27T22:04:00.001-02:00

'xá só passar o vestibular qu'eu dou um jeito nesse layout horrível. É isso.

No mármore de tua bunda

2008-12-24T14:35:00.000-02:00

No mármore de tua bunda gravei o meu epitáfio.
Agora que nos separamos, minha morte já não me pertence.
Tu a levaste contigo.

Carlos Drummond de Andrade, Amor Natural

Give it up, São Paulo!

2008-12-21T01:57:00.010-02:00

NUNCA uma espera de quatro anos valeu tanto a pena (se cabe aqui uma piada-de-gente-idiota, valeu a galinha toda, sem qualquer referência).

-my sugar is raw!

tinta-na-cabeça

2008-12-19T23:32:00.001-02:00

porque até o azul do céu se renova.

cores cores cores

2008-12-19T10:16:00.000-02:00

cores cores cores!
heh.

UNIFESP 2009

2008-12-18T20:26:00.001-02:00

Quando uma faculdade faz um vestibular cujo tema é a morte da Dercy, você sabe que ela é séria!

Já?

2008-12-14T16:53:00.000-02:00

Mas eu tenho a vida tooooda pra virar gente!

Boneca fechada

2008-12-13T22:54:00.004-02:00

"Já se dizia no meu
tempo: todo bandiguei
que se preze tem seu
gaydacu furolho."

"Se joga, pintosa.
Põe rosa!"
(Lema Drag)

Num tempo em que Cher ainda tinha cabelo, a buatchy Moon Spaikle era lotada de estrelas. Sheila-Shoulder, o strass Swarowiski da casa, tinha clientes fixos que a presenteavam com toda sorte de brilhos.

A mona era tudo o que uma trava queria ser: suas unhas de silicone-gel eram um escândalo-bee!-garras-de-pavão; as madeixas castanho-dourado-balaiage-surf-hair recebiam escovas hidratantes de manteiga de karité, chocolate e morango semanalmente; tinha olhos verde-esmeralda, herança dinamarquesa da avó, realçados pelos cílios postiços compridéééérrimos.

Helly Colêra amava aquela gata malhada. Conheceram-se quando Sheylinha era Robson e não passava de uma bichinha-pão-com-ovo. Colêra era um gatão meia-idade, bombadão e depilado, barbie oleosa das baladas GLBT, dançava furiosamente com seus flags ti-di. E tudo destacado pela reluzente corrente-coleira, origem da alcunha.

Porém a felicidade desse colorido casal de Malhação versão purpurina era perturbada pela despeita de uma beesha invejosa: a malévola Janete Poquete - "'Boquete'? Não, 'Porquete'!"

Janete Poquete era traíra: queria todo aquele brilho da boneca mais famosa, nada menos que isso. A exu-berância das curvas barbie-fairy-thopia inundavam os olhos da rival de cobiça. A mona invejosa praguejava, achava que era um puta-mundo-injusto-meu!: a outra tinha "money, fame, glam success", enquanto ela era uma gata borralheira naquela casa de drag.

Mas Janete não era passiva-uepa! - corria atrás do prejuízo - era uma quase-mulher guerreira. Numa tarde, jogada em seu divã rosa, usando o baby-doll comido pelas traças e calçando meias frouxas, ideiou um diabolicismo que poria fim naquele martírio: uma cartomante despacharia um trabalhinho contra aquela barbie-falsa, coisinha pouco. Levantou, deu um tapa na maquilagem e foi procurar uma colega de longa data que daria um jeito nesse puta-mundo-injusto-meu!

Nos confins de Guaianazes, Mãe Abigail, poderosíssima baiana, fazia de tudo: desde quiromancia, passando por leitura de runas, borra de café, tarot de Marselha, búzios, até manicure e pedicure.

Janete estava disposta a fazer daquele despacho um investimento, investimento num fundo (e que fundo!) de renda fixa, investindo para colher os juros depois.

O trabalho faz o cabelo da mocréia cair todo. Bibi disse ser da boa. Só umas mechas do cabelo e o scarpin do figurino.

Do cabelo não se tinha. Janete Poquete apoderou-se dos restos da depilação íntima de Sheyla. O trabalho fica até mais forte assim. Farofa de crista de galo regada a óleo de dendê socada dentro do sapato. Despacho feito, afastou-se rindo o riso mais maligno.

Sheylinha boneca, entretanto, fechava o corpo todo dia. Clientes feiticeiros abriam-lhe a alma e lhe fechavam o corpo. Mas nunca que trabalho do tipo pegava na bee!

O duelo foi frente-a-frente; muitas unhas e cabelos, chutes, pontapés, purpurina e estampa de oncinha. Porquete - "'Boquete'? Não, 'Poquete'!" - sagaz tirou da bag-Louis-Vitton-Vinte-e-Cinco o outro sapato do par-de-show. Cravou o salto do pescoço de Sheyla Shoulder, aqui, onde a carne é mais macia; um jato de sangue escapou-lhe a 50 joules numa inclinação de 63,5 graus. O sangue reluzia prata brilhoso-carnavalesco. Minha avó já me dizia: "Silêncio é morte de puta.". O mundo se calou. E se brilhou em purpurina.

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Trabalho pra Carla. Supostamente um conto Guimarães-Rosa-Style. Dinha, Aline, Damaris e eu.
(Nunca duvide da criatividade da Damaris. E da minha veia trágica.)

Igreja Libertária de Poesia Moderna

2008-12-13T01:39:00.005-02:00

Agradeço a Mario de Andrade pela graça alcançada.

Sobre o deserto do Atacama.

2008-12-11T19:14:00.001-02:00

Sabiam que o deserto do Atacama é deserto porque é seco, e é seco por causa de uma corrente marítima fria, e que essa corrente marítima fria vem do pólo Sul, e que o nome dela é Humboldt?
Eita vida besta, meldels.

Sebastianismo intra-pessoal.

2008-12-08T22:29:00.001-02:00

Mano, eu era mais legal quando tinha oito anos. (sem qualquer referência a Dona Aurora)

Diálogo extra-astrológico

2008-12-08T10:53:00.003-02:00

(Anninha ^^)

Clara olhava a lua,
Deitada na grama.
Rechonchuda,
Fitava de volta a garota.

Clara sorria à lua,
Deitada na grama.
Faiscante,
Sorria de volta à garota.

Clara dormia à lua,
Deitada na grama.
Reluzente,
Ninava, então, a garota.

Clara falava de amor à Lua,
Deitada na grama.
A Lua, no entanto, não compreendia.
- Luas não foram feitas para amar, mas para sorrir
Cintilantes

No céu estrelado

Aos amantes.

Matamoros (da Fantasia)

2008-12-04T21:29:00.001-02:00

"(...), pensei morrer, disse vou morrer sim, ficarão abraçados nos minutos primeiros, as caras tétricas, e muito soluçosos nesta noite de pios da minha morte, depois a alegria há de tomá-los, mas por pouco tempo porque meu espectro estará rondando casa e quarto, arrefecendo o instante de ladineza, entre o corpo dos dois estará Matamoros, nuvem gélida espalhando padecimento e perdição, não deixarei que sintam a desnudez de nenhum, hão de tocar-se mas de espanto os dedos encolhidos saberão que tocaram o hórrido vazio, matéria de ninguém (...)"

Tu não te moves de ti, Hilda Hilst

Tratado sobre a morte e a não-vida.

2008-12-01T19:18:00.002-02:00

No meio do caminho
tinha uma pedra
(e uma barata morta)
As formigas subiam-lhe e lhe devoravam os restos
(da barata,
não da pedra)

última-aula-de-projeto

2008-11-29T14:40:00.002-02:00

may i feel said he
(i'll squeal said she
just once said he)
it's fun said she

(may i touch said he
how much said she
a lot said he)
why not said she

(let's go said he
not too far said she
what's too far said he
where you are said she)

may i stay said he
(which way said she
like this said he
if you kiss said she

may i move said he
is it love said she)
if you're willing said he
(but you're killing said she

but it's life said he
but your wife said she
now said he)
ow said she

(tiptop said he
don't stop said she
oh no said he)
go slow said she

(cccome?said he
ummm said she)
you're divine!said he
(you are Mine said she)

e. e. cummings

Brás(il)

2008-11-26T17:21:00.001-02:00

Equatoriana
"chahara que a gente chama"
Minha'vó que deu.

Day Camp

2008-11-22T10:22:00.001-02:00

- Esse bolo é bom?
- É, é um bolo. Só um bolo.
- Um bolo em-si.
- Isso, um bolo cheio de má-fé.

Park-poema

2008-11-01T23:32:00.002-02:00

Proibida a
passagem de
pedestres
pela ram-
pa.

Metalinguagem metalingüisticamente

2008-10-31T20:22:00.002-02:00

A função metalinguística se dá quando um texto, verbal ou não, faz referência a ele mesmo.

Claricismo

2008-10-18T14:07:00.002-03:00

"Mas é a mim que caberá impedir-me de dar nome à coisa. O nome é um acréscimo, e impede o contato com a coisa. O nome da coisa é um intervalo para a coisa. A vontade do acréscimo é grande - porque a coisa nua é tão tediosa."

A paixão segundo G.H.

A paixão segundo C.L.

2008-10-12T18:12:00.000-03:00

Que fique registrado o quanto eu invejo Clarice Lispector.

Cotidiano

2008-10-10T20:47:00.001-03:00

“(...)
E quando se cumprir aquele
Instante, que tardando vai,
De eu deixar esta vida, quero

Morrer agarrado com ele.
Talvez me salve. Como – espero –
Minha mãe, minha irmã, meu pai.”
(O Crucifixo, Manuel Bandeira)

Os dedos de Glória correram-lhe pelo colo pálido e agarraram-se ao crucifixo de marfim já amarelado pelo tempo. Única lembrança da mãe. As lágrimas molhavam-lhe a face e os cabelos. O longo casaco encobria o corpo miúdo.

A rua, mais escura ao adentrar a noite, um frio cortante. Bêbados jogados às sarjetas, abandonados pela vida. A verdadeira Roda dos Enjeitados, sem que houvesse viva alma além do muro. Junto ao poste de iluminação, a garota espera. Todos os dias, há cinco anos.

Sorria um sorriso falso de felicidade forçada aos olhares de desprezo e comiseração. Cuspiam-lhe na cara. Puxava o amuleto que pendia ao colo. Beijava-o. As lágrimas voltavam a escorrer-lhe pela face, chegando-lhe aos lábios. Embriagava-se de seu próprio tormento.

Àquela manhã voltou para casa, roupas rasgadas, vergões fundos impressos na fina pele alva.

"O dinheiro."

Os olhos permaneceram fixos no chão. O pai foi tomado pela fúria.

O corpo de Glória jazia, ainda quente, nu, sobre a cama. Na face, marcas negras. Na cabeça, o sangue escorrendo, a marca da estaca de ferro. O cordão marcava-lhe o pescoço, o crucifixo caía ao lado da cama. Um cheiro nauseabundo invadira o quarto. O pai desfez-se das roupas ensangüentadas. Foi ao trabalho.

O jornal daquela tarde trazia a manchete estampada na primeira página: "Prostituta é morta pelo pai". Ou talvez tenha sido uma minúscula nota ao canto da terceira ou quarta página. Ninguém se lembra ao certo.

(isso-aqui-tá-uma-merda-mesmo)

Casa das Rosas

2008-10-05T11:30:00.003-03:00

Germina. É broto e cresce
Tão bruto, reluz.
Criação padece
E jaz, só,
Sem luz:
Pó.

(porque a gente não consegue fazer soneto com versos decassílabos/alexandrinos, então faz essas porcarias...)

Olhe

2008-10-04T23:00:00.003-03:00

Não que fosse um sonho de infância. Queria ser bombeiro. A pintura surgiu ocasionalmente, em um anúncio no jornal do governo. A arte nunca me havia inspirado admiração, nem ao menos desprezo. Eu entendo, hoje, sua essência.

A carteira é assinada, e o pagamento, insignificante. No entanto a obra, ah...a obra!, esta permanece viva nos destinos e nos caminhos do passante. Em meio à selva de concreto, as luzes piscam freneticamente como guias a apresentar as telas e esculturas de um museu. E os mais velozes param, diariamente, estarrecidos, a observar a arte ante seus olhos.

A obra não é original, é o pós-moderno: nós a resgatamos, dia após dia, universalmente. A Vida, então, vem, invade violentamente os espaços, e o Tempo, sempre soprando, tenta apagar a História. Sou chamado, então a renovo, as cores, os traços, tudo...É a primeira vez. Novamente.

E aquele contraste...! É o grande Tratado da Civilização. O fruto das Revoluções. Da Inglesa, da Francesa, da Industrial. A Amante Futurista, velocidade e progresso. O Positivismo impresso a tinta, em linhas, ordem e progresso. A arte urbana, concisa, precisa, nunca reconhecida, sem prêmios ou menções honrosas. Pintura marginal, expressão de uma cultura civilizada. Exclusão.

Em letras, apenas um conselho amigável: “OLHE”. E então podes atravessar a faixa de pedestres.

(6º lugar no concurso de literatura, sabe lá Deus porque. Eu classificaria como alguma coisa entre péssimo e Paulo Coelho.)

Anedota Búlgara

2008-10-04T13:28:00.001-03:00

Era uma vez um czar naturalista
que caçava homens.
Quando lhe disseram que também se caçam borboletas e andorinhas,
ficou muito espantado
e achou uma barbaridade.

(Carlos Drummond de Andrade, Alguma Poesia)

Pós-modernidade manifesta

2008-09-27T19:04:00.001-03:00

Verossimilhança é para os fracos. E tenho dito.

Ficções existenciais.

2008-09-26T22:32:00.001-03:00

Há alguma coisa no Nada de muito intrigante.

Etilismo

2008-09-19T22:41:00.002-03:00

Neurose
Mitose
Cirrose.

Nome novo.

2008-09-06T20:05:00.000-03:00

É, porque eu cansei do outro.

Sobre potes e economia.

2008-08-30T17:30:00.003-03:00

Eu declaro guerra às indústrias alimentícias!
(Pelo menos até elas começarem a fazer embalagens mais fáceis de abrir.)

Haikai trigonométrico

2008-08-29T14:07:00.002-03:00

Um π sobre 4
Rebelou-se no seu ciclo
De raio que é 1.

Kamssaum do hexílho

2008-08-28T21:45:00.000-03:00

As palmeiras da minha terra
Que gorjeiam como o sabiá,
Cismando sozinhas à noite,
Avistaram-me por cá.

Os bosques da minha vida
Das várzeas encontraram as flores,
E o céu de mais estrelas
Desfrutou dos prazeres dos meus amores.

Não permita Deus que eu morra
Cantando os Dias do meu exílio.

Bandeira pós-moderna

2008-08-27T20:48:00.000-03:00

Paulo Souza Prestes era um empresário de nightclubs e morava na Mansão Verde da Avenida Indianópolis.
Uma noite chegou à boca-de-fumo
Bebeu
Fumou
Cheirou
Depois se atirou no Rio Pinheiros e morreu intoxicado.

Já deu.

2008-08-25T00:03:00.000-03:00

Intelectualidades enchem o saco.
Vou ver filme hollywoodiano e comer pipoca, tchau.

Arrogância animal

2008-08-24T15:30:00.001-03:00

Nas férias, Ana vai ao zoológico.
Passa pela Girafa
Não entende:
Por que olha de cima
Se o Rei é o Leão?

Sobre homens e lobos.

2008-08-08T20:44:00.000-03:00

Explicava-me mais uma vez suas teorias bizarras. Dessa vez era a Panspermia Cósmica. A vida veio de Espaço, nascida do Infinito. Talvez em um buraco negro. Insistia nisso, ainda que não acreditasse de corpo e alma. Qualquer momento era o oportunidade ideal para explicar o Universo.

-Acaso haveria baratas se eu não estivesse correto? Era um argumento difícil de contestar.

O mundo gira, e tudo é relativo. Essencialmente, e universalmente.

Migna Terra

2008-07-23T11:04:00.000-03:00

Migna terra tê parmeras,
Che ganta inzima o sabiá.
As aves che stó aqui,
Tembê tuttos sabi gorgeá.

A abobora celestia tambê,
Che tê lá na mia terra,
Tê moltos millió di strella
Che non tê na Ingraterra.

Os rios lá sô maise grandi
Dus rios di tuttas naçó;
I os matto si perde di vista,
Nu meio da imensidó.

Na migna terra tê parmeras
Dove ganta a galigna dangola;
Na migna terra tê o Vap'relli,
Chi só anda di gartolla.

Juó Bananère

Isso é tão...família.

...

2008-07-18T10:13:00.001-03:00

Estava pensando em uma coisa inteligente para escrever aqui.
Então entendi que é mais inteligente não escrever nada.
Se você não pode ser bom, seja, ao menos, cuidadoso.

Em algum lugar no passado...

2008-07-10T20:38:00.000-03:00

Autour de moi
Je ne vois pas
Qui sont les anges
Surement pas moi

Sobre dívidas

2008-07-04T12:43:00.000-03:00

Se ler é pegar emprestado, e escrever é pagar a dívida, eu defendo a moratória literária.

Da violência contra a mulher

2008-07-03T12:21:00.000-03:00

Relatório da Anistia Internacional diz que 1 bilhão de mulheres já foram espancadas ou estupradas. 20% das mulheres são alvo de estupro.
(...)
De cada cinco mulheres no mundo, uma será vítima ou sofrerá uma tentativa de estupro até o fim de sua vida.

http://www.patriciagalvao.org.br